mañanas de domingo

son y no son escarpias, trazos de cal,
que con vigor repelen la estabilidad fortuita,
el halo místico de un orgasmo o varios.

es esta, sensualidad mía, como dogma,
un traje que corrompe tu piel sudada.
mil estigmas en tu cuerpo fárrago de historias.

y notas así luego como se frustra el aire,
y tu respiración se anula,
y la humedad goza entre paredes sin importancia.

se despiden, pues son ellos de caña amarga:
un beso.
más sería confianza.